MUERTAS SIN GLAMOUR. Capítulo 1. EL LOBO. (Segunda Parte).

CON EL CORAZÓN EN LA GARGANTA

No me importa admitir que aquella noche no pude dormir pensando en la extraña misiva que habíamos recibido de Carmencita Polainas desde Andújar. Una carta llena de misterios y una preocupante sensación de que algo espeluznante se cernía sobre nosotras y la propia Carmencita.

Carmen Polo me confesó a la mañana siguiente que ella tampoco había podido dormir bien. Soñando con su madre toda la noche. 
Carmen Tenia ya el equipaje hecho para partir hacia el pueblo pero mi abuela a la hora del desayuno comenzó a darnos consejos a todas las reunidas en mi cocina estilo sideral toda plateada y negra.

Esa mañana además de oler a café recién hecho por Mila Jorovovich y sus deliciosos croissant´s, también percibíamos el olor del miedo. ¿Cómo huele el miedo?, a mi el miedo me huele a Chanel rancio.

- Particularmente.- comezó hablando mi abuela la Duquesa Del Pepinillo.- Yo contrataría un buen detective privado.
Carmen Polo no dejaba de dar pequeños paseos por la cocina de un lado a otro, nerviosa frotándose las manos. Estaba claro que los nervios y el miedo se habían apoderado de ella. Miró a mi abuela y dijo:

- No puedo pagar un buen detective privado Señora Duquesa.- Contestó ansiosa Carmen Polo.- Tengo la sensación que mi madre me necesita más que nunca y también temo por su vida.

No terminó la frase sola pues las allí presentes contestamos casi a la misma vez que Carmen.

- Yo tengo esa sensación de que algo espantoso va a suceder y de que se nos escapa de las manos.- Dije mientras tomé un sorbo de café. Apenas podía comer pues el estomago se me había hecho un nudo de nervios y desasosiego.

- No podemos presentarnos en Andújar con nuestros vestidos de Armani y preguntarle a tu madre que es lo que teme y que es lo que ocurre exactamente.- Todas pudimos intuir con aquella carta lacrada que Carmencita Polainas estaba muy asustada.- Debemos ir con refuerzos pues no sabemos a qué nos enfrentamos, si a un simple acosador, si a un un simple ataque de nervios por parte de Carmencita, o a (me extraña mucho afirmó mi abuela) una paranoia galopante.

- Pero Señora Duquesa. Ya le he dicho que yo no puedo pagar un detective privado.- Contestó nuevamente Carmen Polo.- ¿Tienes un cigarrillo Margarita?.- Pregunto Carmen.
Margarita Rotemberger extrajo de su bolso Gucci una pitillera de oro y le ofreció uno de sus cigarrillos extra largos.
Mi abuela se levanto de la cómo silla y se acercó lentamente hacia Carmen.

- Querida niña.- Comenzó hablando mi abuela.- Tú eres como mi nieta. Todas nos hemos criado juntas. Macarena, Carmencita Polainas su dulce nany, yo cuidando de ellas y de ti misma mi niña Carmen. Yo pagaré todos los gastos. Somos familia Carmen y nunca debes olvidar eso.

Carmen Polo dejó caer la taza de café sobre la encimera negra de la cocina. Su estado de nervios hizo que la dejara caer con más fuerza de la debida y la taza se partió por la mitad.

- Ah, Dios lo siento.

- Tranquila querida. Todas estamos con los mismos nervios que tu.- Contesté para tranquilizar a Carmen Polo algo extremadamente difícil pues ni siquiera yo misma podía tranquilizarme.

El timbre de la puerta sonó. Todas sentimos un pequeño y casi inapreciable escalofrío. Nadie me visitaba a aquellas horas de la mañana, todas sabíamos que era la hora del cartero.

- ¿Otra carta quizás?.- Fue la primera en desvelar el temor de todas. Margarita Rotemberger que había pasado la noche en mi casa. Por primera vez en mi vida podía ver en sus ojos y juro que eso jamás pensé poder verlo, a una Margarita serena y preocupada.

- ¿O acaso será la pesada de Rita P que viene a contarnos los martirios de su vida y de su última operación de cirugía estética?. Esta mujer me tiene harta con su neurosis quística.

- ¿Me estas llamando Loca?.- De repente apareció Rita P a nuestras espaldas.

- ¿Cómo has entrado en mi casa?.- Pregunte un tanto mosqueada.

- Cariño. Hello! despierta de tu mundo rosa. ¿Recuerdas?.- Dijo agitando las llaves de mi casa.- Me las distes aquella vez que estabas "tannnn" deprimida porque aquel hombre te dejó por una chica mucho más joven. Me entregastes un juego de llaves de tu casa para controlarte  las dosis de antidepresivos y chinchon que tomabas. Sabedora tu misma de tus vicios en un intento final por salvar tu alma, por salvar tu ego herido por aquel hombre que te engañó y te dejó tirada como las colillas, ahí, zas, en el suelo. Olvidada como si tal cosa. Cambiada como una blusa de Dolce&Gabbana que no te sienta bien, Suplantada por una tetas más firmes, por un culo duro como una roca. Ahí desvalida por mal de amores. Despreciada, hundida, herida, maltrecha.
- !Basta¡.- Grité.- Vale, vale, vale. Ya recuerdo perfectamente. No hace falta que hagas leña del árbol caído.- No me gustaba que todas se enterasen que yo Macarena Govanntes la mujer más independiente del mundo también tenia las mismas debilidades que cualquier mujer tanto de alta sociedad como de barrio, por los desamores de un egocéntrico cabrón hijo de puta.
Margarita Rotemberger rodeó la mesa de la cocina lentamente. Mirándome a la cara llevándose a los labios su cigarrillo extra largo. Sincera como siempre y sin pensar mucho las cosas, como siempre, me preguntó:

- ¿Que esta petarda tiene llave de tu casa y yo no tengo?.- Pregunto Margarita Rotemberger indignada. Lo que me faltaba saber Macarena. Lo que me faltaba. (A Margarita le encantaba dar ese tipo de escenas donde ella quedaba como maltratada por el mundo cuando en realidad era el mundo quien debería cuidarse de ella). Tú mi mejor amiga clavandome un puñal por la espalda.

- Aaaahhh!!!!.- Grito Carmen Polo.- Quieren dejar su verborrea para otro momento por favor. Mila ha ido a abrir la puerta y no sabemos si es el cartero que trae nuevas noticias de mi madre.

- A eso puedo contestar yo misma de primera mano.- Dijo Rita P que aún no sabia nada de la carta recibida, del peligro que se cernía sobre Carmencia Polainas.- Es el cartero no me cabe duda. Un hombre vestido con unos espantosos pantalones azul marino y una camisa amarilla y chaleco. Lo he visto yo con mis propios ojos al entrar por la ventana.

- ¿Y se puede saber porqué entras por la ventana cuando tienes llaves de la casa "Zopenca"?.- Dijo Margarita mirando a Rita P como diciendo (no tienes remedio, estas loca, loca, simple y llanamente loca).

- Veras.- Comentó Rita P antes de relatar porque había saltado por la ventana en vez de utilizar las llaves y entrar en la casa como cualquier persona normal.- Ya sabéis que me gusta una intriga un misterio un suspense. Pero como mi vida es "tannn" normal. Cenas, Padel, fotocol, fiestas, compras. Todo muy aburrido y monótono una necesita aventuras en la vida y me he dicho a mi misma. Rita salta por la ventana estilo ladronzuela de barrio de periferia en busca de un dvd que robar. Y zas he saltado por la ventana sin pensarlo dos veces.

- Pues si Margarita, es cierto. Esta loca.- Contesto la Duquesa.

LA CONFIRMACIÓN DE UN TERRORÍFICO DESASTRE

 

Efectivamente Mila Jorovovich llegó a la cocina con una carta en la mano incluso su semblante era serio pues quizás fuese la primera vez que podía ver un ambiente de preocupación desde que comenzó a trabajar para mi como ama de llaves. Hasta la fecha Mila solo había vivido mis fantasías, mi mundo de color rosa. Ahora podía ver el otro lado de la cara de la cal nadie se puede escapar, del dolor, del miedo.

- Aquí tiene "señorrra". Una "nuehva" "carrrta".- La dejó sobre la encimera de la cocina.

Todas miramos el sobre.  Carmen Polo se abalanzó a por el pero mi abuela La Duquesa impidió que lo abriese.

- Querida será mejor que la lea Macarena. A fin de cuentas va dirigida a ella si no me equivoco. Tu debes de tranquilizarte cariño.- Posó su mano enguantada con su preciosos guantes de piel Loewe sobre el hombro de Carmen.- Tranquila Cielo.

Allí se encontraba una vez más un corazón dibujado. Esta vez la carta no estaba lacrada. Era un sobre normal y corriente. Mi abuela me miró señalando con sus ojos la carta como diciendo (debes leerla).

Tome el sobre y lo abrí facilmente sin necesidad de abre cartas. Comencé a leer.

               Querida Macarena:

Lamento que recibas esta carta. Lo lamento porque no quiero que sufras, ni tú ni mi hija con la cual aún no me atrevo a hablar. Te preguntarás porqué no una llamada de teléfono, por qué no un email. Querida, las cartas me hacen recordar tiempos pasados donde todo era tan fácil, bonito y feliz.

No quiero ponerme triste ni que tu te sientas mal. Tengo que ser clara, directa y concisa. Mi amiga Luisa Pérez ha sido brutal y salvajemente asesinada. Ahora confirmamos nuestro temores. Ahora sé que el tiempo se me agota. Ahora sé más ciertamente que nunca que estoy en un verdadero peligro.

Te preguntaras el porqué tengo esa absoluta certeza. Cariño es una historia muy larga de contar. Bueno no es una historia larga es más bien una historia que no quiero recordar. Todo lo que tengo que contar se resumiría en solo una palabra, pero me duele tanto recordar. Me duele tanto el sufrimiento de mi hija. Me duele tanto que poco a poco se haya ido retirando de mi y de mi cariño por el motivo de mi negación a decirle quien es su padre biológico. 

Es todo tan doloroso. 

Por favor Macarena si leyendo estar carta Carmen está a tu lado dile que la quiero con toda la fuerza del corazón de una madre para la que no fue fácil nada en la vida. Dile que la quiero.

Macarena, os necesito. Temo por mi vida.

PD: "Siento muchísimo molestarte. Zarandear tu mundo de lujo, glamour y despreocupaciones para introducirte en un mundo gris donde no hay trajes ni perfumes de Valentino. Tan solo hay por desgracia a día de hoy un color que siempre te ha gustado sobre manera. Tu rojo CHANEL fascinante. Solo que ahora el rojo no pertenece a CHANEL sino a la sangre de mi querida amiga Luisa Pérez. 

Deja sola con su muerte para toda la vida a su hija Verónica".

DESCONCERTADAS

- !Cielo santo¡.- Exclamé dejando caer la carta nuevamente sobre la encimera con la sensación de que el papel me quemaba los dedos. 
Todas ya vestidas para el día habíamos escuchado aquella estremecedora carta con aquella terrible noticia.
Carmen Polo comenzó a llorar desconsoladamente. Entre sollozos no dejaba de repetir (Te quiero mamá, te quiero mamá).
La Duquesa se levantó. Abrío su bolso Gucci y sacó su Iphone exclusivo de Armani (el característico símbolo de Apple se encontraba cubierto de diamantes). Nos miró a todas levantando su mano enguantada como tratando de tranquilizarnos. Era algo tan extraño que ni Margarita Rotemberger ni Rita P hubieran soltado una insensatez que aquel hecho me daba escalofríos.
Mi abuela realizó una llamada. Espero unos segundos y comenzó a hablar:
- Si por favor con la Señora Clavelina Flowers. Si espero. Pero por favor señorita.- Mi abuela hablaba por teléfono con una chica.- Dígale a la Señora Clavelina que soy La Duquesa Del Pepinillo Martinez De Espumosa. Dígale que es extremadamente urgente, repito, extremadamente urgente. Si, esperare su llamada. Gracias señorita ha sido usted muy amable.
Mi abuela dejó el móvil sobre la mesa auxiliar estilo Luis XV de color blanco con un precioso Jarrón de cristal de bohemia de Johann Christoph Riedel, una pieza casi única en el mercado.
- Con quien ha hablado usted señora Duquesa.- Consiguió hablar claramente Carmen Polo dejando de sollozar recomponiendose como una profesional ante una crisis empresarial. Así era Carmen siempre tan profesional en todo.
- Clavelina Flowers. La mejor detective privado que podemos encontrar en todo el mundo. Repito en todo el mundo.- Mi abuela puso cara de satisfacción. Si ella decía que aquella detective privado era la ideal para ayudarnos nadie se atrevió a ponerlo en duda.
- ¿Clavelina Flowers dice usted?.- Pregunto Margarita Rotemberger.- Se refiere a esa Clavelina Flowers cuyo uno de sus supuestos amantes fue el padre de Lady Di. ¿La que asegura que por sus venas corre la sangre de Ágatha Christie y Sherlock Holmes?.
- !Sherlock Holmes¡. !Serás burra¡.- Apostillo Rita P que siempre esperaba a que Margarita Rotemberger metiese la pata para recriminarselo por el mero placer que le producía pelear con una de sus "más mejores amigas".- Sherlock Holmes es un personaje de novela pedazo de "incultivada".
- Clavelina Flowers nunca dijo que por sus venas corriese la sangre de Sherlock Holmes querida Margarita.- Contestó mi abuela la Duquesa tratando de aclarar un poco la historia que estaba contando Margarita Rotemberger.- Clavelina Flowers afirma que por sus venas corre la sangre de Ágatha Christie por parte de Madre y de Ser Arthur Conan Doyle creador del famoso detective Sherlock Holmes por parte de padre.

 - A mi también me llegó en su día ciertas noticias sobre esta estravagante dama.- Dijo Margarita Rotemberger.- Contaban las malas lenguas que utiliza esos nombres Christie y Conan Doyle para conseguir un estatus social. Dicen las malas lenguas (allá ellas pues la mía está a salvo).- Todas tosimos irónicamente al mismo tiempo. Margarita nos miró con rencor dolida por cuestionar su honestidad.- Repito. Dicen las malas lenguas que era una simple administrativa secretaria en una fábrica de pan. Se casó con el dueño de la fábrica un tal José Antonio Perales. Se divorció para casarse con el famoso banquero que luego fue encarcelado por tráfico de divisas. ¿Cómo era su nombre?.- Margarita trató de recordar el nombre del banquero con cara pensativa.
- Alfonso Vázquez Del Sotillo. Lo recuerdo, era un hombre fornido, guapo, guapísimo.- Contestó Rita P.
- Fue cazando literalmente maridos.- Continuó Margarita relatando la historia de la famosa detective.
- No es la única.- Contesté yo. Estaba claro que me refería a ella misma. Margarita me miró con los ojos fijos y clavados en mi retina.
- Te lo perdono por que no hay comparación alguna. Lo mio es un servicio social. Lo suyo es pura ansia de poder.
Todas volvimos a toser descaradamente.
- Bueno. Me vais a dejar terminar. ¿O vais a estar tosiendo a cada palabra que hablo como sí la trayectoria amorosa de esa tal Clavelina fuese parecida a la mía?. Me insultáis queridas. Me insultáis. Y miraros esa tocesilla no vaya a ser una pulmonía fulminante que os lleve para el otro barrio en un plis plas.

Mi abuela se levantó para tranquilizarnos una vez más a todas continuando con la historia de Clavelina Flowers ya que la versión que estaba dando Margarita Rotemberger la hacía parecer una trepadora cazadora de fortunas.
- Lo que cuenta Margarita es cierto en parte. Clavelina se caso por pura ansia de poder, si eso es cierto. Pero se convirtió en una excelente detective privado gracias al dinero. El dinero le proporcionaba tiempo para estudiar Psicología criminal. Se marchó a Estados Unidos y consiguió ingresar en el FBI en la unidad de ciencias del comportamiento. Esa unidad está especializada en asesinos en serie. Años más tarde tras un fracaso sentimental y dos años de una fuerte depresión, regresó a Madrid. Estuvo escondida para la sociedad durante mucho tiempo hasta que regresó de sus cenizas con un marido rico y un aspecto extraordinario. También ocurrió un suceso en su infancia que la marcó de por vida. Clavelina Flowers contaba con la edad de 10 años cuando su madre fue asesinada en el barrio de Lavapies. Un salvaje asesinato estilo Jack El Destripador. La policía jamás capturó al asesino. Ahora Clavelina Flowers con cada caso que acepta es como si intentase descubrir el asesino de su madre. Lo pone todo en el asador por eso es la mejor.
- ¿Veis como hay mucha diferencia entre la trayectoria amorosa de esa señora y yo?. Por ejemplo mi madre sigue viva.- Contestó Margarita Rotemberger quedandose tan fresca. 
- Si eso está claro que no hay comparación.- Habló Rita P lanzando un pequeño e inofensivo puñal a las espadas de su amiga.

ANDÚJAR, 10 DE DICIEMBRE (De Un Año Para Olvidar).

Paquita Fernández sintió un frió terrible cuando salió de trabajar. Hacía décadas y décadas que en el pueblo de Andújar no había nevado como si se tratase de un pueblo del norte de España. Andújar tenía un clima cálido aunque sus inviernos también era muy fríos pero nunca llegó a nevar como aquel año.

Eran las once y media de la noche del día 10 de Diciembre. Después de dejar completamente limpia la cocina del Hotel donde trabajaba, el Hotel Del Val que había a las afueras del ciudad. Se quitó el uniforme de trabajo y se vistió con sus ropas de más abrigo. Ahora le esperaba un camino hacia casa en una completa soledad ya que a aquellas horas y por aquel lugar no había nadie. La avenida estaba completamen desierta. La luz de una farola la iluminaba.

No podía negar que tenía miedo y más aún después de recibir aquellos extraños anónimos. Al salir del trabajo miró hacia el frente. Una larga travesía hasta llegar a la entrada del pueblo y luego le queda cruzar todo el pueblo hasta llegar a casa, hasta llegar a su barrio. (Barriada de la Paz). Qué curioso e irónico, pensó Paquita mientras comenzaba su regreso a casa.

Paz, paz es lo que deseaba ahora más que nunca y que aquellos siniestros anónimos dejasen de hacerla sentir miedo.

El Lobo vigilaba a Paquita desde su todoterreno Land Rover con unos prismáticos de última generación con visión nocturna.

- Vaya, vaya, vaya. Ya estas aquí la Puta.- Susurro El Lobo sin dejar de obserbar a la mujer a través de sus prismáticos. Hacia tanto frió que la humedad del ambiente hacía que los cristales del vehículo se empañasen.

- !Maldita sea¡.- Exclamó el Lobo al mismo tiempo de limpiar la luna delantera del todoterreno para no perder movimiento alguno sobre la mujer.

Paquita observó como un coche se acercaba a ella lentamente. Paró juntos a sus pies. La ventanilla del coche se bajó despacio. El conductor desde el interior la bajó con la manecilla. No era un vehículo último modelo con elevalunas eléctrico.

- Buenas Noches Paquita.- El lobo se quitó el gorro de lana a modo de saludo.- Si lo deseas puedo llevarte a casa, acabo de regresar de Jaén con unas piezas para la calefacción  y me pilla de camino.

- Muchas gracias. Por mi encantada.- Paquita y subió rápida al vehículo, al hacerlo El Lobo conectó la calefacción.

- Así estarás más calentita.- Comentó.

- Muchas gracias. Eres siempre tan amable.- Sonrió Paquita mirando a El Lobo con una sonrisa en sus labios. Gracias a Dios aún quedaba un poco de humanidad. 
Esa noche no pasaría tanto frió hasta llegar a casa. Esa noche llegaría incluso unos minutos antes justo para saludar a su madre y darle las buenas noches sin tener que encontrarla ya dormida en la cama.

Paquita sonrió a El Lobo, El Lobo sonrió a Paquita. Aparentemente eran sonrisas de educación pero el olor que sintió cuando El Lobo le tapó la boca con un gran trapo parecido a una gasa la sumió en un sueño profundo. La educación había desaparecido. Se implantaba el terror.

Paquita intentó liberarse de aquella gasa que le presionaba con  fuerza la nariz y la boca. Dio unas patadas fuertemente contra el suelo del vehículo intentando liberarse de los brazos fuertes de El Lobo. Extendió las manos hacia los dos lados intentando apartar la cara del Lobo e intentando con la otra mano abrir la ventanilla. Necesitaba sentir aire. Fueron segundos cuando se encontró completamente bajo  una profunda inconsciencia presa de un sueño insoportable.

El semblante de El Lobo era muy serio tan solo pronunció una palabra ante el cuerpo inconsciente de Paquita.

- Puta.
Una vez más El Lobo tuvo una especie de flashback acompañado de un terrible dolor de cabeza. Acudían a su memoria unos recuerdos. Los gritos, el miedo, el terror. Los golpes, el sufrimiento, el llanto de su madre indefensa ante un psicópata social, ante un mal nacido maltratador como lo era su padre.

CONTINUARÁ....